Vorfall in der Ormaņu-Straße

Ich hatte schon vor langer Zeit aus der Ferne von diesem Ereignis gehört, es jedoch immer für eine urbane Legende gehalten, da es keinerlei verlässliche Nachrichten darüber gab.

Worum geht es dann in der Geschichte? Sie werden es nicht glauben, aber noch einmal zur Katastrophe in Agenskalns. Dieses Mal geht es um die edelste und bemerkenswerteste Art von von Menschen verursachter Katastrophe, die es gibt – einen Flugzeugabsturz.

Generell hat es auf dem Gebiet des heutigen Lettlands viele verschiedene Unfälle mit Flugmaschinen gegeben, sogar mehr, als Sie sich vorstellen können. Die Ehre, hier Pionier zu sein, gebührt Tom Johansson, einem schwedischen Schmied aus Priekule, der im Jahr 1670 Flügel unbekannter Konstruktion schmiedete und beim Sprung vom Turm der Kirche von Priekule etwa zwei Kilometer weit damit fliegen sah. Die Landung ist sehr erfolgreich, da der Aerosmith sich nur das Bein bricht und kein Loch in seinen Kopf schlägt.

Am 6. Juli 1910 fand der erste Flugzeugflug in Lettland statt, als der Pilot Teodors Meibaums in einem Eindecker deutscher Bauart 56 Sekunden lang in einer Höhe von 8 Metern über die Zolitude-Wiesen flog. Auch der erste Flugzeugabsturz ließ nicht lange auf sich warten. Dies geschah im Jahr 1913, als ein Wasserflugzeug des Typs Sikorsky S-10 der Kaiserlich Russischen Marine, das in Liepāja gestartet war, die Kontrolle verlor und 90 m vom Ufer entfernt in die Ostsee stürzte. Der Pilot Pjotr ​​Waksmut ertrank, während der Passagier schwere Verletzungen erlitt. In der Nachkriegszeit kam es in Lettland zu 79 Flugunfällen, von völlig kurios bis tragisch, bei denen sowohl Piloten als auch Menschen am Boden ums Leben kamen. Zu den Kuriositäten gehört die Situation am Abend des 8. Mai 1945, als russische Soldaten, nachdem sie vom Sieg im Krieg erfahren hatten, in der Nähe von Jelgava ein heftiges Feuergefecht veranstalteten, bei dem sie eines ihrer Flugzeuge abschossen, dessen Flügel in der Luft abgerissen wurde. Am tragischsten war der Aeroflot-Flug L-51 nach Liepāja am 30. Dezember 1967, als das Flugzeug aufgrund einer völlig ungebildeten Landekontrolle in der Nähe des Flugplatzes auf den Boden stürzte und 43 Menschen tötete. Es gab viele andere Vorfälle, bei denen das Schicksal des Piloten zwar unbekannt war, aber es ist absolut klar, dass er gestorben ist. Es war keine Luft mehr da. Es ist nur so, dass die Statistiken nach solch einem Satz besser aussahen.

Okay, wir sind ziemlich weit geflogen, aber wir kehren in einem sanften Bogen nach Āgenskalns zurück. Was ist hier Anfang der sechziger Jahre passiert? Jahrelang wurde darüber spekuliert, dass irgendwo in der Nähe des Marktes ein Flugzeug oder Hubschrauber abgestürzt sei. Einige Gerüchte erwähnten einen genaueren Ort: Es sei heruntergefallen und habe ein Haus in der Ormaņu-Straße 19 getroffen, weshalb sich eine Art Kamelhöcker gebildet habe. Sie redeten und redeten, aber es gab keine Details und es war immer vage und allgemein, weil niemand selbst wirklich etwas gesehen hatte. Eine Tante sagte ...

Allerdings habe ich in der vergangenen Woche mit zwei Augenzeugen dieses Ereignisses gesprochen und ich habe keinen Grund, ihnen nicht zu glauben, da ich beide sehr gut kenne. Mein langjähriger Kollege beim lettischen Fernsehen, TV-Panorama-Direktor Andris Kuzmins, wohnte damals im letzten Haus in der Nāras-Straße am Rande des Parks. Er erinnert sich, dass es im Herbst 1960 oder im Frühjahr 1961 passierte, weil die Bäume keine Blätter hatten. An diesem Tag war er also im Hof ​​des Hauses und sprach durch das Fenster mit dem Nachbarsjungen Oskars, seinem Schulkameraden, und versuchte ihn zu überreden, nach draußen zu kommen. Plötzlich erschien über den Häusern an der Seite der Ormaņu-Straße ein Hubschrauber. Er kam aus der Richtung der Ernestīnes-Straße, der Rotor drehte sich praktisch nicht mehr und stürzte in die Gärten der Nachbarn. Dabei beschädigte er mit seinen Rotorblättern den Dachboden des Gebäudes in der Ormaņu-Straße 23. Dieser wurde zwar später repariert, der Defekt war jedoch immer noch deutlich sichtbar. Es ist anzumerken, dass beide Gebäude inzwischen abgerissen und durch völlig unterschiedliche, aber ähnlich große Häuser ersetzt wurden. Der Rumpf des Flugzeugs selbst scheint an den Rotorblättern zu hängen, die sich in den Hauswänden verfangen haben. Sein Schwanz war abgebrochen und in der Lücke zwischen den Gebäuden sichtbar. Aus dem Auto begann Kraftstoff auszutreten, der später in einem Bach den Hang hinunter in Richtung Meteora-Park floss. Dann stieg der Pilot aus dem Flugzeug und hielt sich mit der Hand den Kiefer. Es war gebrochen oder ausgerenkt, aber es kam zu keinem Blutvergießen. Er hat keine weiteren Verletzungen, da er die ganze Zeit gelaufen ist. Andris sah dies alles mit eigenen Augen und ohne Hindernisse, denn er sprang über ein paar Zäune und erreichte das Epizentrum des Geschehens. Es gab nichts Besonderes. Die Miliz- und Armeeoffiziere erschienen sehr schnell und drängten alle interessierten Parteien zurück.

Die zweite Zeugin ist Erika Oša, die ganz in der Nähe des Tatorts wohnte. Sie war zu diesem Zeitpunkt mit ihrer kleinen Schwester und ihrer Mutter am Tisch in der Küche der Wohnung. Erika, damals Erstklässlerin, sieht plötzlich durch das Küchenfenster, dass ein Hubschrauber ins Haus stürzt. Das ist richtig – umfallen. Sie hatte große Angst, aber als sie sich wieder gefasst hatte, beobachtete sie durch das Fenster auf der anderen Seite der Wohnung, was auf der Straße passierte. Dies ist die einzige Diskrepanz in den Aussagen, denn Erika behauptet, den abgestürzten Hubschrauber von ihrem Fenster aus durch die Lücke zwischen den Gebäuden 21 und 23 gesehen zu haben, Andris behauptet jedoch definitiv, dass er zwischen den Gebäuden 23 und 25 war, wo Erika ihn wiederum nicht gesehen haben kann. Allerdings ließe sich durch den 17 Meter langen Rumpf jede Menge optischer Variationen realisieren. Sie erinnert sich auch daran, dass ein sehr großes Auto, ein Chaika oder ZIM, die damals den hohen Staatsbeamten zur Verfügung standen, vor das Haus 21 fuhr, aus dem ein Mann im Mantel ausstieg und zusammen mit anderen durch die Lücke zwischen den Häusern 21 und 23 auf der gegenüberliegenden Straßenseite in den Garten ging, wo der abgestürzte Hubschrauber, der im Garten stand, zu sehen war. Zivilisten wurden vom Ort des Geschehens isoliert, die Straße wurde gesperrt und Autos unterschiedlicher Größe trafen zur Evakuierung mit Hubschraubern ein. Sowohl Ērika als auch Andris stellen fest, dass es am nächsten Tag absolut keine Anzeichen dafür gab, was gerade passiert war. Mindestens zwei Menschen sollen den Moment der Katastrophe noch miterlebt haben, an viele Einzelheiten können sie sich jedoch nicht mehr erinnern.

Was ist da also wirklich passiert? Nach Abgleich der Fakten könnte der Zeitpunkt des Ereignisses im Frühjahr 1961 liegen, höchstwahrscheinlich im April. Es geschah zwar am Nachmittag, aber da wir damals in einer anderen Zeitzone lebten, waren die Abende im April schon lang. Es ist wahrscheinlich, dass die Notlandung von einem Armeehubschrauber vom Typ Mi1 oder Mi4 durchgeführt wurde und dieser nur durch unglaubliches Glück ohne Explosionen, Brände in den umliegenden Häusern und Opfer am Boden überstand. Dies waren zu dieser Zeit die einzigen Hubschrauber, die der Armee zur Verfügung standen, da die Ära solcher Fluggeräte gerade erst begonnen hatte. Das Modell Mi1 befand sich bereits seit vielen Jahren im Konstruktionsbüro von Mikhail Mils und ging trotz mehrerer Prototyp-Unfälle im Jahr 1954 in die Massenproduktion. Seine Länge betrug 12 Meter und der Rotordurchmesser 14 Meter. Das zweite Modell, der Mi4, ging 1953 als Transporthubschrauber der Armee in Produktion und war fast 17 Meter lang und hatte einen Rotordurchmesser von 21 Metern. Es war reiner Zufall, dass es sowohl im Design der Teile und der Gesamtlinien als auch in der innovativen Motoranordnung große Ähnlichkeit mit dem Sikorsky H-19 Chickasaw von 1950 aufwies. Andris erinnert sich, dass der abgestürzte Hubschrauber wie eine Gurke mit Schwanz aussah, wie der Mi 1, während der andere wie ein Kürbis aussah, in dem ein Propeller feststeckte. Der Pilot erkannte wahrscheinlich schon früher, dass der Hubschrauber kurz vor dem Absturz stand und konnte höchstwahrscheinlich Kontakt mit der Flugsteuerung aufnehmen und die Absturzstelle vorhersagen. Dies erklärt auch das schnelle Auftauchen von Miliz- und Armeeangehörigen. Es ist möglich, dass der Pilot geplant hatte, im Meteora-Park zu landen, aber die sowjetische Technologie ließ diesen Plan nicht zu. Durch das schnelle Eintreffen der Einsatzkräfte konnten zudem viele Augenzeugen verhindert werden, da die Straße gesperrt und der Umkreis von neugierigen Zuschauern befreit werden konnte. Der Vorfall blieb jahrzehntelang ein Gerücht, da er sich während der Arbeitszeit ereignete und es nicht viele Zeugen gab. Auf der anderen Seite von Āgenskalns, in der Nähe der Gemüsegärten von Švarcmuiža, wo ich damals lebte, sprach beispielsweise niemand in meiner Gegenwart über ein solches Ereignis. Auch in der Statistik wurde es nicht erwähnt, da die Datei, in der alle – auch sehr detaillierte – Flugunfälle auf lettischem Gebiet seit 1913 aufgelistet sind, keine Daten zu diesem Ereignis enthält.

Seit diesem Vorfall sind mehr als sechzig Jahre vergangen, er ist mit einer beträchtlichen Kruste der Unwahrscheinlichkeit überwuchert und klingt wie die Geschichten von Randgruppen bei einem Glas Wein. Es gibt außerdem nur äußerst wenige lebende Zeugen und bis zum letzten Sonntag schien es eher eine lokale Saga zu sein, bis das Ereignis wieder ans Licht kam. Diesmal beschloss ich, der Sache auf den Grund zu gehen und war sehr überrascht, als ich herausfand, dass ich die letzten 22 Jahre direkt neben der Unfallstelle gelebt hatte. Es fiel etwa 20 Meter vom Kinderspielplatz entfernt in die Ecke meines Gartens, auf das Gelände eines Nachbarhauses. Paradoxerweise mussten viele Jahre vergehen, bis ich schließlich glaubte, dass die Geschichte wahr sei, und begann, ihr nachzugehen. Es gibt nur Erinnerungen von Augenzeugen, aber auf offizieller Ebene wird es immer im Regal des Heeresluftfahrtarchivs bleiben, in einer Kiste mit der Aufschrift „Nichts, womit man angeben müsste“ …